Puis, vint le coma. Flanner n’avait rien vu du crépuscule bientôt étalé sur l’Europe. La vie de ripailles, de coins ombragés, de cabarets, de librairies ; ce foutoir sublime où s’oubliaient le vin et les lettres, le démêlé des questions d’époque ou d’éternité, la gastronomie et l’accent, l’apesanteur et la conversation, la flanelle et la Seine, était pour elle le centre idéal de révolutions artistiques qui, en violence, ne dépassaient pas l’algarade.

Au début des années 30, les sujets de ses chroniques varièrent. Elle s’intéresse aux faits divers, aux manifestations politiques, dont elle s’enquit des détails auprès d’Esther Murphy, son amie historienne. Elle part pour l’Allemagne et y découvre, stupéfaite, la réalité des lois anti-juives. L’horizon l’inquiète, elle qui ne voyait de Paris que le temps qui passe. En 1934, elle écrit ce qui pourrait résumer :

Janet Flanner, un bouquet de violettes

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Personnes exilées à Paris : un rapport dénonce des violences policières systémiques

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